La diabólica imaginación de Edgar Allan Poe y la narración fantástica de H.G. Wells pueden ser comparadas con la siniestra historia del Callejón de la Delgadina.
Esta historia tiene su origen en el callejón que nace en la antigua Calle de Santa Ana (hoy llamada Guerrero), cruzando la calle de San Joaquín (ahora conocida como Arteaga) y termina en el pequeño arroyo llamado actualmente "La Tórtola", a pocos metros al norte del puente de Gómez Farías. Este vecindario junto con el de Águila de Oro se distinguían de otros por las narraciones espeluznantes de las que fue escenario esta sección del sureste de Saltillo, Coah. México.
En el año de 1786, en el callejón de "La Delgadina", vivió un carnicero en una casa grande y sombría, la cual, tenía más establos y pesebres que recámaras. Por su original estatura, al carnicero lo llamaban peyorativamente "el Gigante Severo", ya que siempre usaba una camisa y un pantalón que cambiaba una vez al mes, haciendo lucir sus ropas generalmente cubiertas por enormes manchas de grasa de los animales que destazaba para la venta de carne en su negocio.
Juan Crisóstomo Sánchez, como así se llamaba, aparentaba tener alrededor de 38 años de edad y, a despecho de su excesivo peso, no parecía ser muy viejo. Estaba casado con la hija de un portero que vivía en el mismo vecindario. Ella se llamaba Isaura Delgado y era de una edad mucho menor que la de él, pero no por eso era menos robusta y fuerte. Por su cutis bronceado y su larga cabellera trenzada, misma que le llegaba hasta los zapatos, obtuvo el despectivo nombre de "La trenzona".
La pareja era muy popular en el vecindario, pues aparentaban ser muy felices. Los domingos, cuando salían fuera para pasear, su poco común estatura y corpulencia atraían considerablemente la atención.
Tras haberle dicho alguien a Juan que existía algo entre su esposa y el empleado que ocupaba para freír carne, éste no tardó mucho para comprobarlo, pues por sopresa, una tarde encontró a su esposa en los brazos de su amante.
Mucha gente solía pararse en el umbral de la vieja puerta de la casa de Isaura y la veían debajo del puente de Tacubaya de rodillas lavando, con su pelo trenzado cayendo completamente sobre su espalda y amontonado sobre sus tobillos, pero luego de que el carnicero descubrió la infidelidad, por varios meses, "La Trenzona" no fue vista y los vecinos comentaban acerca de su repentina desaparición. Si nadie supo de la muerte de Isaura, entonces ¿dónde estaba ella?. Esta pregunta se hacía seguido por los vecinos del callejón, pero nadie podía encontrar una respuesta adecuada.
Hasta que, una mañana, corrió el rumor de que, en un ángulo del arroyo de la Tórtola, el cuerpo de Isaura Delgado había sido encontrado casi irreconocible y que se dedujo que era ella por lo extraordinario del largo y espeso cabello; ¿qué le había pasado?, la gente se preguntaba, y alguien reveló la historia entera del castigo que, de una muy inhumana y cruel manera, el carnicero había dado a la infortunada "Trenzona".
Se decía que el marido rencoroso había dejado a su esposa en uno de los más apartados cuartos de la casa, ahí la tenía desnuda y colgada de su cabello, el cual había dividido en cuatro partes y cada sección sujetada de los cuatro picos de la ganzúa con la que comúnmente él usaba para colgar carne vacuna y quedando suspendida a una pulgada del suelo, dándole la ilusión de tocarlo con la punta de los pies. Después de conservar su colgadura ahí por varios meses, y dándole sólamente migajas de pan y agua, llegó el día en que Isaura comenzó a cambiar su aspecto, antes robusto, a una lamentable figura. Así pasaron los días hasta que la pobre mujer llegó a ser un esqueleto y murió.
Cuando ella fue encontrada, la gente decía que era un montón de huesos envueltos en una arrugada y amarillenta piel.
El carnicero desapareció del pueblo y nadie supó de su paradero. Luego de esto la gente empezó a llamar al callejón con el nombre de "La Delgadina". No se sabe si este nombre fue originado por el apellido de la protagonista de esta historia (Isaura Delgado), o por el estado en el que la pobre mujer quedó ante la cruel venganza de su esposo.
Leyenda enviada por: Mónica Lee/Saltillo Coah., Méx.
Adaptación: Jazmine Dguez.
[bajo el pseudónimo de Lilith†La†Enemiga†d†Eva]
Al entrar había un anciano, que nada más de vernos se puso a gritarnos, pidiendo explicaciones del por qué salimos de noche al bosque. Le contamos lo sucedido y él empezó a rezar. Nos dijo algo así como que estábamos vivos de milagro. Él nos explicó que se trata de una vieja leyenda de las enigmáticas tierras del norte de España, según nos dijo, por la noche pocos son los valientes que se adentran en las profundidades de los bosques gallegos y menos en luna llena, ya que puedes encontrar la muerte y vagar como alma en pena si te encuentras con ella, con la Santa Compaña, si te ve, te entregan un hueso encendido, a modo de antorcha y te unes a ella para vagar durante el resto de la eternidad junto a ella, no se puede mirar, pero si te atreves a hacerlo deberás dibujar un círculo en el suelo y permanecer dentro hasta que pase de largo, por delante de tus ojos, y si no te atreves a mirar escóndete y reza, reza mucho para que no te vean. También nos dijo que ese cementerio estaba ahí sólamente para los que fallecían víctimas por la Santa Compaña, mismos que dicen estar maldecidos y por eso está tan escondido y apartado del pueblo. ¿Y los pasos que escuchamos?, según el anciano pueden ser dos cosas: la primera es que sean los pasos de la Santa Compaña o las ánimas que pasaron cerca de nosotros, o bien, que las almas de los difuntos corrían huyendo de ella.
Sumergido en un estado que rozaba el ensueño sólo pude oír nuevamente, casi susurradas por el viento, unas palabras de ultratumba que reiteraban: - "¡llévame de vuelta a casa!, ¡llévame de vuelta a casa...!" y, casi sin poder mover mis extremidades, giré mi cuello, pero la única compañera que hallé en aquel horrendo paraje, fue a mi propia sombra.
La noche de un sábado cualquiera de invierno, Pablo conducía su moto hacia la discoteca Androides. Aquella noche, sus amigos no habían regresado de Madrid, pues estaban allí estudiando, pero Pablo decidió tomar una copa con la esperanza de encontrar otra alma solitaria con quien hablar. De repente, cuando enfilaba la calle Alfares, un fuerte aguacero comenzó a caer sobre la ciudad. Pablo estaba muy cerca de la discoteca, así que aparcó su moto en un callejón cercano llamado Cerrillo de San Roque y bajo una cornisa comenzó a atar con su cadena los radios de la moto al poste de una señal de tráfico. De repente un escalofrío rozó su nuca y miró atrás. La sombra de una mujer de unos veintitres años, vestida con una leve blusa de seda y una falda también de tela muy ligera estaba observándolo. La chica estaba totalmente empapada. El agua caía de su pelo negro y lacio sobre sus hombros, y el color de rímel de sus ojos formaba un reguero de lágrimas negras sobre su cara. Pablo, se puso en pie y viendo que la chica temblaba, se quitó su chaqueta motera de cuero y se la echó encima. Pablo se ofreció a llevarla a su casa, pero ella se negó, así que la invitó a entrar a la discoteca y tomar una copa. La cara de la muchacha era pálida y triste, pero esbozó una leve sonrisa y entró junto con el chico al local. Allí conversaron durante horas y casi a las cinco de la mañana Pablo y su recién conocida montaron en su moto dirigiéndose hasta el domicilio de ella: una pequeña casa baja, en la calle de la Luna. 
Esto es justo lo que nunca debes hacer: ponerte frente al espejo y repetir nueve veces seguidas el nombre de Verónica. No serías el primero que se ríe al conocer esta historia, que lleva circulando por el mundo desde hace varias décadas. Muchos antes que tú, han pensado que se trataba de un cuento chino y se han burlado, pero otras personas aseguran que quiénes no han hecho caso de la advertencia y han aceptado el desafío, han cargado con una maldición terrible.
